Поразительно, как не меняется жизнь.
Точнее, основные ее структуры. Ежедневные, я имею в виду.
Вот бросили тебя. Ну, ладно, скажем более поэтично – оставили.
И тебе больно, тяжело, плохо, дыра вместо сердца, и прочие эпитеты, красочно и не очень описывающие твое состояние.
Так вот. Тебе - больно. А жизнь не останавливается. Тебе больно, а она идет вперед, продолжается. И ты на автомате продолжаешь делать основные, какие-то очень важные дела типа походов в магазин, приготовления пищи. А если еще и живешь не один, так тут уж точно не до страданий будет.
И получается, что тебе плохо, а ты все равно что-то делаешь. Не лежишь, не умираешь, хотя внутри все уже дважды или трижды воскресло и умерло, а делаешь какие-то дела.
Этакая курица, которой голову отрубили только что. Ей ведь явно больно, да и кровь хлещет из шеи. А она все бегает, бегает, крутится, что-то делает.
Вот и ты как эта курица. Только не бегаешь по кругу, а посуду домываешь, пока на душе не то, что кошки, бронтозавры скребутся.