этот стих начинается с выстрела,
время высмеяно.
судьба высыпана мелким бисером,
вышита золотой каймой.
каждый город - сразу же как родной,
потому что по сути - разницы нет ни в чем,
где угодно - ты пойман и обречен,
в ком угодно, заблаговременно, разоблачен,
обналичен хрустящей купюрой номиналом в семнадцать весен,
и способен формулировать лишь вопросы,
дергать всевышнего за рукавчик,
постоянно пытаясь узнать -
"что тут чужое,
а что тут по праву наше?
почему все эти люди меня бояться и слова у них замирают еще в гортани?
Боженька, пошли обратно, отведи меня к моей маме!"
но тебя выталкивают на арену, а ты не читал сценарий,
ты не слышишь суфлера - один только шум и скрежет
и паника тебя на живую режет, ты исходишь на соль и крик.
этот текст заканчивается выстрелом.
белая вспышка в центре прицела и один бесконечный миг.
миг, за который ты выдумал этот текст,
изъял себя из всевозможных мест
встречи с самим собой.
дальше лишь пелена в глазах
и бесконтрольная, лютая боль.
навсегда.
(с) Виктория Marla Власова