Мой писатель с игрушечной флейтой,
Как наивно ты веришь в закаты,
Что плывут над землей куда-то
И за кем-то, как алые ленты.
Мой писатель! С наивной улыбкой
Обнимаешь людей неустанно.
Что им кажется чуточку странно
В этой жизни спешащей и зыбкой.
Мой писатель! С бокалом чая
Ты подходишь к усталым прохожим,
Им тепло свое предлагая
И немного заботы быть может.
Мой писатель! С горящим взглядом
Ты спешишь обогреть замерзших.
Оставаясь все время рядом
Ты идешь незаметной тенью
Средь толпы одиноких прохожих.