Отчего...
Отчего так печально смотрю в небеса?
Может быть, в этом мире мне тесно и больно...
И когда меня полночью бьет, на часах.
И когда , ни с того, говорят мне - Довольно!
Отчего так уныло. Июнь на дворе...
Только лето мое утекает меж пальцев.
Я живу... в январе, В феврале... в октябре.
А в июне навряд ли хочу я остаться.
Отчего так пустынно в забытой душе?
Отчего этот дождь... Он закончился рано.
Отчего я не там, где моя Ла Рошель...
Отчего еще жив я? Вот это - и странно...