Любить поэта - невеликий дар,
Когда записан он в ряды талантов.
Когда он с музами один нектар
Вкушал. Когда, помимо белых бантов,
Готовят в школу наизусть стихи
Его, боясь забыть хотя бы слово.
Когда его завистники тихи,
А сплетники плетут венец (терновый).
Когда в энциклопедии ему
Посвящена глава. Нет, том! Нет! Книга!
Когда весь белый свет в его плену
(Для этого достаточно лишь мига).
А если же он баловень судьбы,
Красив, богат, наградами отмечен,
Когда он слышал столько похвальбы,
Что, видно, должен быть увековечен,
То сразу же ему поставим мы
Нерукотворный памятник во славу.
И будет он сиять средь жуткой тьмы,
Напоминая нам: "Живите право!"
Другое дело - Так-себе-поэт.
Неглуп. Служил. Писал. Но - неизвестен.
И что же? Через призму долгих лет
Нести его стихи, как бремя чести?
Пускай он не был в книги занесён
И строк его не вспомнить среди ночи,
Зато он гражданин. Из тех персон,
Которые живут вне полномочий.
Он справедлив и честен сам с собой!
Он прекратил борьбу, сомкнув лишь веки.
Да, он забыт скучающей толпой,
Но след его нам не стереть вовеки.