Тихо.
Громко.
Ветер звонит в колокольне
вихрем
фанерным.
Ветка дерева
стучится в окно
не ко мне,
не к вам,
к верным.
Дожди льют.
Своры собак
по следам к ним ведут.
Все врут -
неподдельно и честно,
глядя в глаза.
За такое, увы,
не руку пожмут...
Засмеют.
Кончилось время.
Деньги - с ним.
Трусливой трусцой убежала надежда.
Верить с трудом -
между строк, да между
пропущенных
запятых.
Будешь лих,
до волос седых
не спустишь с цепи усталость.
Да в душу закралась
уверенность
в слове
"ненужный".
Ветер снаружи
громко,
тихо
рисует невидимые
пентаграммы
и звезды Давида,
да пишет
божественней самого Микеланджело -
для себя,
не для вида.
Время прошло.
Колокольни фонарных столбов
замолчали
и ждут.
Ветка дерева
высохла и сломалась.
Дожди
не грядут;
и ответом на это известие -
лживая
жалость...