А сквозь века,
Там чудо-замок,
Стоит из спален и дверей.
Там кто-то бродит,
Между арок.
И тянет ленту,
Меж аллей.
Соединяя то
И это.
Сгребая листья, на ветру.
Не находя, ни в чём, ответа.
И не ища его, в быту.
Тот быт уныл,
В нём нет: ни лоска,
Ни блеска темени ума.
Лишь сны о том,
Как будет просто.
О том, что Истина-одна.
Как мне! -
Усталая забота.
На всё на свете
И про всё.
Какая чудная суббота.
Какое странное окно...
Вот тень была.
Её уж нет. И
Покуда дым, из облаков.
Мой день как смерч.
Стрелы полёта
Несётся отзвук, в тишине.
И ничего не отнимаю.
Но дождь несёт, свои, ручьи.
Немного веток поломаю.
И вот уже костёр, в ночи.
А пепелище - как могила.
Там рвётся хохот.
И клубы
Седого, горького постыла,
Чтоб вновь росли,
Росли сады.
Тебе, мой сад,
Моя забота.
Мой край и всё,
Что у стены.
Ах, эта чудная суббота.
Ах, эти дивные сады!