Серо, пасмурно, дождь всё идёт и не надо амбиций,
И по лужам проносится мелкая, нервная дрожь.
И берёзок заплаканных снова мне видятся лица,
Не желавшие слушать ветров бесконечную ложь.
А погоды другой не предвидится, в сводках прогнозов,
Утешения мало и нет утешения в них.
И вонзаются струи дождя в тело, словно занозы,
Силуэты дождя - не на что не похожи они.
Очертанья дождя и штрихов необычная плавность,
Подчеркнуть не сумеют изящество молний и страсть.
Им ещё предстоит осознать и понять всю бесславность,
Оторвавшись от неба, на мокрую землю упасть.
И змеёй ручейка уползти, и в овраге укрыться,
От жары, что безжалостно память дождя иссушит.
И берёзкам взглянуть поутру в просветлённые лица,
Это будет когда-то, а дождь всё идёт, не спешит.
* * *