Я не поэт, а хулиган.
Пишу стихи я как придется.
И если на душе туман,
То строчка тонкой струйкой льется.
Я не пишу о дальних странах.
Хоть и мечтаю на заре.
И о морях и океанах
Я грежу только лишь во сне.
Живу. Дышу. Хожу по кругу:
Работа, дом, семья, очаг.
И вдруг как будто с перепугу
Возникнет строчка невпопад.
Откуда? Кто вот так невольно
Внутри меня как будто спел...
И так прекрасно и спокойно.
Быть может, ангел пролетел...