Мне один знакомый сказал:
-Ты идешь не по той дороге.
Если я бы стихи писал,
То, наверно, только о Боге.
Как могу я о Нем писать?
Я о Нем ничего не знаю.
Есть ли Он в бытие моем?
Я никак это не ощущаю.
Было время, стучалась. Но Дверь
Я молитвой своей не открыла.
Дать просила. Но кроме потерь,
Ничего я не получила.
Скажут: "Глупая, что ты несешь-
Крыша есть, ты сыта и одета."
Знаю, знаю-живу я, как вошь...
Только дело-то вовсе не в этом...