Слышу: ветер качает кроны.
Слышу: капли в стекло со звоном
ударяются упоённо -
непогоде удержу нет.
На скамейках сырого сквера
неуютно сидеть влюблённым.
Впрочем, дождь не помеха чувству,
если вам не по многу лет.
Мой бумажный кораблик вымок.
Что ж, ведь он не «Орёл», не «Выборг».
Просто лист из тетрадки вырван -
даже в кляксах былых чернил.
Там, в загибе, краснеет «пара».
За неё, помню, был мне выговор.
Но уже не в тетрадку школьную
мне сентябрь листок уронил.
Я прощаюсь с отцветшим летом,
с тёплым солнцем, с ранним рассветом.
Шелестит, словно лист газеты,
мой бумажный змей на ветру.
Я за хвост ухвачусь мочальный -
И взлечу к золотому свету
Белым облаком, белой чайкой,
белым дымом из чёрных труб.