Летят часы, недели, месяцы,
А вихрь будничный не радужен.
Заметил я, мои ровесницы,
Пускай не все, но всё же замужем;
Да и друзья мои старинные
Теперь все, как один, семейные.
Идут своей дорогой длинною,
А я своей – прямолинейною.
А я листаю фотографии,
И мысли бьются суматошные,
Что мне пора бы эпитафии
Писать давно уже по прошлому.
Мелькают дворики столичные,
В них бродят тени наших юностей,
Когда, на вид весьма приличные,
Мы совершали много глупостей.
Стоят дома многоэтажные,
И, не приученные к грамоте,
Они оставят наше важное
В своей архитектурной памяти.
У нас же – плохо с сантиментами,
Мы рвём их, точно грелки Тузики,
Ведь, если верить документам, мы
Давным-давно не первокурсники,
И, институтское чудачество
Нам чуждо, словно математика,
Поскольку взрослой жизни качество
Убить сумело в нас романтиков.
И к именам прибавив отчества,
Мы представляемся, довольные.
А если говорить про творчество –
Бывают рифмы безглагольные.
Ну а друзья мои старинные
Теперь все, как один, семейные.
Идут своей дорогой длинною,
А я своей, с их параллельною.
А я листаю фотографии,
И мысли бьются суматошные,
И сочиняю эпитафии
По поистрёпанному прошлому.