Ты идешь по дороге, пешком с работы один,
Ботинки промокли. Любим ты, иль не любим?
Вопрос, который встает в голове по утрам, вечерам…
Любим ты, но только не знаешь об этом сам.
На улице снег растаять еще не успел,
Он, словно скелет лежит, потрясающе бел.
А ты все шагаешь, дома ждет ужин.
Зачем она стала б готовить, будь ты плохим мужем,
Тем более не любимым, и ей совершенно чужим?
Тогда бы не ждал тебя ужин, ты пил бы джин.
И не было дома порядка, уюта, тепла,
Если б она к тебе была холодна.
И чтоб не твердили порой, ее уста,
Истина вовсе не в этом, она проста –
Ты для нее упоительный, солнечный свет,
И на душе не спокойно, когда тебя нет.
Пусть мокнут ботинки, и даже носки до нит,
Беги и спеши, дома ждут, пусть душа не болит.