Тишина . Окопались . Сидим .
Кто-то рядышком просит у Бога .
Говорю ему :" Тише, ты не один ,
За жизнь молимся все у его порога".
Гусеничный шум невдалеке.
А так хочется , чтобы это был трактор,
На котором я с поля катался к реке,
Не дрожащей рукой обеспечив фактор.
Кто с мечтой не ходил в атаку слепой ?
Кто не брал высоту, за которой поля цветущего мака,
Когда шёл впереди, вслед кричали : " Постой!".
Я не то , что был слеп, я был глух, и знал, что атака.
Ну а очередь шла, грудь вздымалась как шар.
Фейерверк пулеметный , ой красив, чёрт его побери.
Красоты этой кто-то ощутил вдруг удар.
Я кричу санитарке : " Вон того подбери!".
Сколько надо ещё в амбразуре заткнуть музыканта .
Распоясался, сволочь, с пулемёта ,как скрипач , в кабаке.
Видно времени много отдал в подковке таланта ,
Как и мы, прятав в детстве монетку в руке.
А теперь мы стоим, повернувшись лицом к лицу.
Не желаем друг другу добра, только смерти.
А что позади меня делать метр с кепкой мальцу,
Оказавшись слепым в нашей с тобой круговерти .
Ну да ладно! Пора твою скрипку унять
Пока это веселье не пролилось рекою кровавой.
Может , все-таки прекратишь, чтобы всем помолчать
И не пить эха звон с пулемётной отравой .
Нет! Тебя не унять!
На! Тогда вот, пожуй два лимона !
Скрипки хватит твоей мне по горло болтать.
Да и нет у меня уже больше патронов.
Дым пошёл . Тишина. В кабаке ничего не играет .
Матом яростным кроют оставшиеся в живых .
Из окна амбразуры скрипка с кровью твоею свисает.
С памятью посвящаю я вам всем этот стих .