На потом

Стихи я напишу еще о мотыльках чужого лета
Столь перламутрового цвета, целующих мое плече.
А струи,  что роняет дождь неутомимо беспрестанно,
Для, пусть не райских, кущ нирванна. Рука моя, кого ты ждешь?