Сегодня я сжигал стихи,
Гореть и рукописи могут...
Сжигал, как все свои грехи,
Палил, как душу понемногу.
И что-то строил на золе,
По комнате своей скитаясь,
Лишь горстка пепла на столе,
Вновь обреченность и усталость.
Стихи, что я рождал во тьме,
Возможно превратятся в пепел...
Для них я сам сгорал в огне,
Для них страдал, любил и бредил.
Лишь тихий занавес снегов,
На мир спускается сурово...
А может смысл моих стихов -
Сгорать и возрождаться снова?
Так тихо... опустел мой дом?
Я сжег стихи... и в этом каюсь...
Сжигал, как память о былом,
И музы надо мной смеялись.
Я сам смеялся над собой,
Над этим неуклюжим телом...
Сжигал, как всю свою любовь,
Хотя она давно сгорела...