Есть озеро верховного суда
К нему приходим мы, когда нам больше
И некуда идти, и просто стыдно,
За то, что сделали в круженье лет,
За то, что сделать в спешке не успели,
И ищем в отражение блики славы,
Хотя оно безмолвно и мертво...
Спокойствие есть право для великих,
Поэтов и художников ушедших,
Сгоревших на своем же одеяле,
Из мыслей и совсем ненужных строк,
И так же, как и озеро молчаливы,
Они... За них кричат деяния их.
Те люди, что искали идеал,
Но натыкались лишь на стены правды,
И критиков распахнутые рты,
Как будто бы для кваканья открыли,
Они свои все смрадные места.
На этом свете все так многогранно,
Контрастно и предельно в тот же миг...
А на столе лежат огрызки слов,
И кровь под ними из чернильных дней...
И если нету права на ошибку,
То и зачем тогда нужны права?
Особенно когда так много тех,
Кто их готов отнять без сожаленья.
Есть озеро молчания и плача...
Но до него доходит только тот,
Кто сердце вырвал из груди своей,
Смог сохранить права, себя и веру,
И освятить дорогу к лучшим дням.
Иероглифы души всегда просты,
Доверчивы к чужой и льстивой ласке...
Когда тебя обманут и забудут,
Все выкачав из головы твоей.
Искусство - то, что чуть затронет душу,
И прикоснется к струнам забытья,
К растерзанному лику лжи и страха...
Сомнения и изморось в ответ...
И мы живем прекрасно понимая,
Что если слезы капают из глаз,
То это не душевные порывы,
А только летний дождь всему виной.