Я рад, что ты всего лишь мой недуг,
не боль, что разгорается в груди,
не смерть от непреодолимых мук,
а жизнь, что зарождается среди...
полночных беспросветных туч,
бетонных стен в просторах пустырей,
травы, что ловит первый солнца луч,
скрывая след заброшенных церквей,
в которых нам не прочищать грехи.
Ах, если бы возможно время вспять,
я написал иные бы стихи
в твою слегка измятую тетрадь.
Я до сих пор пытался отпустить,
отдать тебя другим, развеять прах,
на что тебе сейчас мое "прости",
в котором неуверенность и страх?
Я, кажется, хотел тебя вернуть,
искал твои черты средь тысяч лиц,
я снова так мечтал пройти тот путь –
от пальцев и до кончиков ресниц.
Я слышать перестал звучание нот,
замолк и мой орфей в твоем раю,
как фортепьяно рук не признает,
так без тебя себя не признаю.
Я ждал, что ты придешь – и счет на нет
бессмысленно прожитым мною дням,
наденешь свой оранжевый берет
с зелеными цветами по краям.
Я даже год от года слышал стук
в ту дверь, что ты ключом могла открыть...
увы, но ты сильнейший мой недуг,
который я не в силах излечить.