Ты помнишь меня?..
Да...я именно тот не дошедший
до края обрыва, где Спарта ковала броню
грядущих походов,
прапрадед твоей логопедши,
продавший пространство для шага чужому коню.
Смеёшься опять?..
Ну конечно, зачем тебе зимы
моих расставаний с надеждой?..
На первой струне
тебе неудобно играть очертания Крыма,
погрязшего мартом в растрепанной русской весне.
Четырнадцать лет...
Как один...
Как мгновенье до смерти
фальшивого гнома из сказок и мифов чужих.
Влюбился и пал в зарисовках Его круговерти,
сминая бока о случайно записанный стих.
И первый покой не заставит меняться, раскаясь
в давно совершенном соитии с вечной душой,
допущенной лишь до ворот благодатного рая,
где верят, что "плохо" - начало моих "хорошо"...