Телепаюсь, маюсь.
А вчера казалось -
не хватает малость,
чтобы ты сказала
мимоходом, вскользь:
- Без тебя скучала.
Время вкривь и вкось.
Кровь в висках стучала.
Обруч туже, туже
стягивал мне душу.
Ничего нет хуже,
если наши чувства
дышат еле-еле -
тише, глуше, глуше.
Рыбою на суше
задыхаюсь, сохну
и глаза белеют.
Скоро, скоро сдохну.
Муравьи, вороны
приходите в гости,
наносите раны -
мне уже не больно.
Пусть белеют кости
на песке у моря.
Лучше на просторе
ветерок привольный,
чем страдать от боли...
18.06.2016
Павел Филонов, Автопортрет