Осиновый ветер шуршит безутешно,
И серость берез, не стесняясь, скорбит.
Блистает восторгом калинова внешность,
Но пламя, увы, не горит.
Изрезанность линий, небрежность соцветий,
Обман теплоты бесконечных лучей
Поспешно сбегают от взора очей,
От чар красоты, от идущих столетий.
Сырая трава -- только холод и сон --
Желтеет, обняв неспокойные ноги,
Устлав и бугры, и лесные дороги
Последним рябым полотном.
Вы плачете, ели? Иль хвоя, чернея,
В холодном дожде замерла?
В слезах белый клевер? Иль осень, робея,
В пыреях росистых прошла?..