Пока еще не собран мёд с лугов,
Пух тополиный устилает землю…
А время вызревает до стихов
И в детской колыбели чутко дремлет…
Пылает земляничником угор.
Покосы близятся – трава духмяна…
От самых ранних – и до – поздних пор
Смеётся солнце яблоком румяным.
Умоет дождик придорожный лес,
Перепояшет радугою душу…
И Ангел светлый спустится с небес,
Чтоб удивляться, радоваться, слушать.