Ему нравятся первые аккорды
И над роялем он склонился гордо.
Аккорды те удачны, не фальшивы
И льется музыка тепло и живо.
Теперь он отбивает ритм рукой,
Но музыка становится другой.
И замолкает на миг струна души.
А за окном аллеи парка хороши.
И сыплет мелкий дождик, как песок,
И жаждет он той музыки глоток.
Она родилась вновь легко и просто
Он посмотрел опять в окно серьезно.
Сверкали там на фонаре дождинки.
С лица скупые он смахнул слезинки.
Вновь музыкант сидел за инструментом
И трепетало сердце в те моменты.
Клавиатуры пальцами касался,
Теперь в успехе он не сомневался.
Звуки росли, в мелодию сливаясь.
И в музыку те звуки превращались!