Волна моих строк сумасшедшая,
нахлынув в ромашки, срывается...
Слова эвритмически жестами
диктуют мне рыжие бархатцы.
Цветы моих строк дышут пламенем,
беру у Моне поле с маками
и рифмой бегу в белом платьице,
когда-то пошитом мне мамою.
Строка из-под пальцев взлетает ввысь,
она синей птицей становится,
так в рифмах и ритмах витаем мы,
в стихах открывается новое
Из старого, уж позабытого,
из яркого переживания,
Стихи - это поле с былинками,
ромашковое, иванчайное.