Лента чёрных чернил
тянет длинные строки.
Мысль цепляет вагоны
мёртвой хваткой магнита.
Окна,окна.Мельканье
лиц,годами далёких,
Моей памятью долгой
ёщё не позабытых.
И последний вагон.
Он в цветах,он раскрашен.
В нём смеются и плачут,
в окнах машут рукою.
Я для них промелькнула,
на миг близкою ставшей.
Только память прольётся
чьей-то длинной строкою.