Я был бродячим музыкантом.
Приехал в город налегке.
И в освещенье предзакатном
я с флейтой-пикколо в руке
не на сценическом подмостке –
с порожней шляпою у ног
стоял на шумном перекрестке,
глотая едкий синий смог.
Толпились редкие зеваки,
нацелив уши, как радар,
летели мелкие дензнаки
мне в шляпу, скудный гонорар.
А флейта плакала фальцетом
мелодию чужих племён
всем, кто один был в мире этом,
кто безнадежно был влюблён…