Мотылёк так настойчиво возле лампы кружит.
Неужели не думает, что возможно сгорит?
Его манит неистово то, в чём логики нет.
Не свободы, а гибели, проникающий свет.
Вот и в нас- анти логика, всех законов сильней.
Мы идём на заклание своих грёз и идей.
Зная то, что нет истины, всё же ищем ответ.
Прогоревшими искрами оставляя свой след.
Что же это такое в нас, что покой не даёт?
Чем же так притягателен наш безумный полёт?
Отчего так безудержно манит свет огонька?
Может быть поселилась в нас часть души мотылька?
Я смотрю, и смотрю на свет.На ладонь мотылёк присел.
И ответа, как прежде, нет. А быть может и он сгорел?