Все сказав , умирают поэты,
Убегая с планеты Земля.
К ним у всех остаются вопросы,
Ведь, у каждого, правда своя.
Есть и цифры для опытной пули,
Для окна и чужого чулка,
Капель крови, что мысли хранили,
И машин, увозящих в века.
Вот прогулочный дворик поэтов,
Вот застенки, где гложет печаль,
Есть границы деления света,
Там все скажут, кого им не жаль.
Но поэтов мы часто не слышим,
Легче даты и грязь собирать,
Находя себе новые ниши,
Чтобы скромно и долго молчать.
..........