Ах, мон плезир, как жадны Ваши руки.
И как уста горячи и быстры.
Мон шер, Вы, право, лечите от скуки
Гусарским пылом в нашенской глуши.
Батальи Ваши так полны атакой,
Видна сноровка и маневренность клинка
Шармант, колючий ус щекочет мягко
А уши так горят, как от вина бургонского глотка.
Не устаёте Вы для ретирады,
И радостно встречать вдвоём восход,
И как милы вечерние рулады,
Романсы Ваши, как любви исток.
Когда же не сдаюсь, капризами играя,
С коварством тактика идёте Вы в обход,
Лазейку находя, и мы стремимся к раю,
И каждый день, он Ваш, рука пожатья ждёт.
О, мон плезир, прощанье будет долгим.
Опять зовёт труба, уходите в поход.
Мой грустный взгляд, слезами он наполнен.
Мон шер ами, пускай в бою Вам повезёт.
Последний поцелуй, крещу гусара в спину.
А конь летит, и вот исчез в дали.
Но память рук его! Гусар! Какой мужчина!!
Горит огонь любви в моей крови.