Вот к храму тянется народ:
Мужчины, женщины, девчонки,
Звучит призыв колоколов,
Как в старину, для нас, потомков.
Иконных ликов тусклый блеск
Не тонет в праздничном сияньи
Свечей, чей тихий-тихий треск
Звучит, как шёпот мирозданья.
Молюсь за всех своих родных
И за друзей далёких-близких,
Пишу с тоской, как этот стих,
Я поминальную записку.
С годами всё она длинней,
Хор голосов родных всё дале,
И чем я старше, тем трудней
Справляться мне с моей печалью.