Зона сурков, орлов и полевых цветов
Недосягаема для других
Так же, как для сытого - стих,
Как для нищего - горсть золотого песка,
Для перенесшего лоботомию - тоска,
Как для меня - беспечальные светлые дни.
Я не пишу под кайфом, мои стихи
Были бы не мои, принадлежа тому,
Что вошло в мою вену. Я не гоню.
Я - тот акын, но я пою о том,
Что вижу внутри себя, я - человек с пером -
Это перо из ангельского крыла
Или же то, что торчит из под ребра?
Много-премного лет настаёт рассвет,
Столько же лет подряд исчезает свет
В чёрной дыре, а я остаюсь, как перст
За горизонтом событий, теряя вес,
Но превращая все в золотой песок.
В зоне недосягаемости бродит степной сурок,
Прячась от зорких взоров больших орлов
В маленькой норке среди полевых цветов.