Внешний вид нынче стал так обманчив,
что рыцарям и принцессам трудно узнать друг друга,
трудно узнать даже самих себя.
Ричард Бах, «Мост через вечность»
«И вот тут-то, – рассказывала Баба Яга, – и начинается самое интересное…
Он, с сердцем, горящим от желания любить, отправляется искать Её. Ну, ту самую, которая совершенное совершенство. Просто ни в сказке сказать… Впрочем, вы об этом и сами всё знаете. В общем, отправляется искать свою Особенную. Такую, что и чувства угадывает, и желания предвосхищает, да ещё и словно Рыбка Золотая, все их выполняет… А пока ты в Её честь подвиги совершаешь, ну, полцарства там какого добыть или на край света сбегать за неведомо чем, Она ждёт тебя у окошка, скучает, платочком слезу редкую утирает… В доме чистота и порядок, а на столе обед горячий дымится – силы восстанавливать после подвига… Вернёшься из дальних далей, а Она и накормит, и напоит, и спать уложит, и на подвиги новые вдохновит… В общем, совершенство… А как посмотрит своим особенным взглядом, мурашки разбегаются в разные стороны, щекочутся… Так и понимаешь: вот она, Любовь…
А в то же время и Она, томимая неясными волнующими предвкушениями Настоящей Любви, начинает ждать (или разыскивать) Его. Того самого, который просто идеальная идеальность. Как в сказке… Ты ещё только подумать успела, а вот уже Он и завтрак в постель тебе принёс, и цветы вот со всех сторон, и подарки какие, и нежности, и на руках носит… А как приобнимет тебя, так бабочки в животе крылышками мелко-мелко трепетать начинают… Вот и понимаешь: не иначе Настоящая Любовь…
Да только вот ищут-ищут они идеальность и совершенность по всему свету, ноги в кровь сбивают, а всё попадается что попало, всё не то, всё идеалам высоким не соответствует, всё до совершенства, ну, никак не дотягивает!
Вот, к примеру, Она… Вместо того, чтобы борщи варить, книжку читает, да мечтает о чём-то… Или командует, что да как в этой жизни делать надо… С такой не забалуешь…
Да и Он вон, гляди, футболом завлёкся! Чемпионат, видишь ли!.. А ещё хоккей есть и прочий другой биатлон… А от завтрака в постели крошки заводятся, да и кофий так и норовит пролиться… Ну, и где эта идеальность, по-вашему?..
…А знаешь, когда человек становится взрослым и научается по-настоящему любить? Когда совершенно неожиданно влюбляется не в идеальность, а в настоящесть, даже если это совершенно обычная настоящесть. Вот, может, только взгляд… Или какая-то неприметная нежность… Или надёжная и спокойная уверенность… Разве поймёшь, чем именно «зацепил» тебя этот вот незнакомец, ставший уже твоим?..
Человек взрослеет, когда принимает собственную неидеальность и несовершенность… Когда в этой своей неидеальности и несовершенности находит отражение несовершенности и неидеальности другого человека… Когда начинает понимать свои желания… Когда разрешает себе быть собой… И признаёт право другого быть другим… Когда остаётся собой, а не пытается превратиться в придуманное другим идеальное совершенство… Когда принимает тех, кого любит такими, каковы они и есть на самом деле, не стремясь создать из них совершенную идеальность… Даже когда любит… Особенно – когда любит… Потому что Настоящая Любовь – это всегда по-взрослому…»