там поле как желток, накрытый облаками.
июльский зной.
ещё не растворившаяся память
под скорлупой.
ещё не раздвоившаяся совесть
и пряность дня.
и каждый взгляд, и каждый жест, и каждый голос -
всё для меня.
там воля, как глоток, укрытый под губами.
вода и соль.
и озеро уставшее моргает -
пора домой.
там прямо из открытых настежь окон
зовут за стол
побыть у родникового истока,
вложить глагол
в свободное не выжатое сердце.
так речь-ручей
берёт своё начало в самом детстве,
чтоб стать точней,
по камню и песку ступая напрямик
туда, где вновь найдёт свой голос и язык.