Мы живем наши жизни просто:
Слишком просто для вдохновенья;
Слишком редко для единенья;
Слишком мелко для созерцанья;
Слишком сухо для восклицанья,
И духовного роста.
Ужели, жизнь свою листая,
Переписать не тщился ты,
С чернильной слезной поволокой,
С душой пергаментной, листы;
Иль как терзался, их сжигая,
Мерцаньем искр туманя око!?..
Найти себя в переменных будней;
Дробясь в событьях, остаться целым;
Несовершенство принять, как меру,
Земного этого пустоблудья. –
Вот наше мысленное наследство,
И кровью вписанные в книгу буквы.