От своей устаю бестолковицы:
мой корабль снова вклинился в риф,
сколько можно вот так беспокоиться
от беззвучья неряшливых рифм?...
Всё дерзаем, равняясь с вершинами
органично "сплетённых" стихов,
спутав следствия с первопричинами...
Кто признаться в ошибке готов?
Ах, поэты, собратья по творчеству,
мы порой не желаем понять:
строки те, что уродливо корчатся,
на мелодию надо менять,
чтобы буковки летними нотами
строф заполнили звукоряд,
и воспряла душа, от того-то мы
веселимся...
Трудились не зря.