Букет

      



С полянки ласковым узором
Цветы пестрят.
Как будто солнечным дозором
Стоят, стоят.

Головки бережно склоняют,
Роняя мед,
Но человек их повстречает,
Найдет, сорвет.

Красивой ленточкой повяжет,
Букет готов.
О, люди! Кто же вам расскажет
Про боль цветов?