Привычка давняя моя – ложиться поздно.
Пишу, читаю. Выхожу курить.
Конца нет, края, планам одиозным.
Куда податься, улететь, уплыть.
В ушах отдастся телефонной трелью.
Рука привычно тянется в карман.
Моменты прожитого. Звуки, лики, тени.
Привет из прошлого. Иллюзия. Обман.
Ты знаешь, в это время звонит мама.
Ей семьдесят. Твоя больная мать.
Расскажет, как ей больно, как устала.
Попросит что – то на ночь прочитать.
И я читал ей «Капитана Брука».
«Француза» - о царе и гордом князе.
Летели в ночь голосовые звуки,
Баюкая её по громкой связи.
Я сочинял по пять, по шесть творений,
И розами бросал к её ногам.
И, на ладье моих стихотворений,
Пристала мама к вечным берегам.
И я пишу. Пишу, в надежде снова
услышать: - Почитай мне что – нибудь.
И каждой ночью, где – то в пол – второго,
Слеза обиды падает на грудь.
Сб. 04. 06. 2016г. 23. 30