На нашей улице нескоро будет праздник,
Проехал «трамвай счастья» мимо нас,
Как будто бы водитель был проказник
И даже ему рельсы не указ.
Проехал мимо нас без остановки,
Зигзагом, обогнув наш старый двор,
Там где бельё сушилось на верёвке,
Где незаметно чьи-то спёр кальсоны вор.
Заметно опустел наш старый дворик,
Хоть нет давно уж наших стариков…
В сарае чьём-то ни стучит топорик,
Никто ни запасает в зиму дров.
А помнишь, было весело когда-то…
По вечерам крутили нам кино,
Гоняли на площадке мяч ребята,
Недавно кажется, но так давно…
Двадцатый век, как шарик словно сдулся
Цветной, что на парад, я, надувал.
Страны той нет и во дворе так пусто…
Нет никого, с кем раньше мяч гонял.
Бурьяном поросло, как память, поле,
Из серых облаков дожди… дожди…
Слезами напоило небо – море,
А дальше что, что ждёт нас впереди?
Предательство осталось в сердце Крыма –
Заброшенной ничейною землёй…
Лишь глядя в небеса грустят заливы
Слезой в глазах, упавшей дождевой.