Есть множество романов о любви,
Написаное авторами в прозе,
Как не укрась, о чём не говори,
Они подобны ветвям на морозе.
И шепчут нам "Читай до глубины,
До чувств души, до всех её изгибов"
А я твержу "Так много глубины,
В тех переплётах". Снова ночью длинной.
Сажусь за старый свой, за письменный я, стол,
Беру чернильницу с собой и пару перьев,
Откладывая сон свой на потом,
Я начинаю новое творенье.
Что ждёт героев книги той, моей?
Какой судьба готовит им подарок?
Он всё ночами думает о ней,
Она шагает вдоль аллей и арок.
Тускнеет взгляд, слипаются глаза,
Перо не держат онемевши руки,
И покатилась шепотом слеза,
Не будет муки автора, не будет муки.