Осень довлеет.
Хочется песен.
Пятьдесят девять.
Выпала печень.
Посижу — лягу,
полежу — сяду.
Коньяка флягу?
Или не надо?
Пятьдесят девять.
Странности плоти.
Хочется девок,
да они против.
Говорят: « Зубы!».
Говорят: « Пузо!».
Голос, мол, грубый.
Да, не Карузо …
Седина. Что же?
Дух ведь парит мой!
Одари, боже
свежею рифмой,
свежею темой,
точною нотой!
К чёрту проблемы -
только работай.
Пятьдесят девять.
Вот дурить брошу!
Буду всё делать.
Буду хорошим!
Убегу в рощи
петь до упада.
Надо жить проще!
Проще жить надо!