Сажусь писать, а голос трезвый
мне шепчет под руку: «Постой,
кому нужны твои поэзы
с их безыскусной простотой?
Оставь напрасные старанья:
сквозь телевизионный вой
и сексуальные камланья
не просечется голос твой.
Среди борзых метафористов,
среди всех нео, супер, пост
и разных концептуалистов
и куртуазных маньеристов
ты выглядишь, как ржавый гвоздь...»
Но видя всё и понимая,
не принимая пены шум,
но слепок времени снимая,
грущу и всё-таки пишу,
чтобы, отринув слов коросту,
сказать о главном просто-просто,
как дети и как старики.