Был человек наедине с бедой.
Она, глумясь, ему в глаза глядела,
Напасти шли жестокой чередой.
А он, опустошенный до предела,
Ждал смерти... или чуда... всё равно...
Любого избавления от муки:
В душе его царила боль давно,
И он сложил в отчаянии руки.
Что за беда? У всех своя она.
Но бить всегда старается больнее.
Возможно, на миру и смерть красна,
И худшая из бед не так страшна,
Но... человек один остался с нею.
Один - среди хороших, но - глухих,
Среди благополучных, но - незрячих,
Вздохнувших облегчённо, что не их
За горло взяли лапы неудачи.
Довольных, что не к ним беда пришла...
И, осенив себя крестом привычно,
Они проходят мимо безразлично
И в скудости души не видят зла.