А где-то скрипят половицы
под чьей-то усталой походкой.
Шуршанье и шелест страницы.
Читал ее, видимо, кто-то.
Кому-то совсем без причины
всю ночь отчего-то не спится.
Скрип мерзкий кроватной пружины,
и снова шуршанье страницы.
Часы, что когда-то застыли,
кукушкой поют отчего-то.
Все мысли, как будто пустые,
какая-то где-то работа.
Зачем-то назначена встреча.
Но с кем? Вспоминается сложно.
И вот, почему-то под вечер,
спешишь по делам неотложным.
Но что-то должно же быть важным?
Иль кто-то, с кем трудно проститься?
За шелестом этим бумажным,
за скрипом дрянной половицы...