Даже если у крыльев размах не орлиный пока,
не грусти — разгонись и, забыв на мгновенье о теле,
воспари — и услышь, как зовут полетать облака:
"Полетели! На свет! Оторвись от земли! Полетели!"
Полетели, дружище! Навстречу заре — на восток!
Так, как прежде летали (ну, помнишь, ещё до рожденья?) —
позабывши о тяготах жизни, и тяжести ног,
и о силе земного (не тянет назад?) притяженья.
Полетели! Поплыли! Всё выше! Как дети во сне!
Как доселе невиданных птиц Homo-лётная стая!
Сердцем тая как льдинка Вселенская — там, в вышине,
километрами-верстами шарик планеты "листая".
Дорастая, верней, умаляясь до глупой любви —
той любви (или нежности?), что не имеет предела,
что нам свыше на веки дарована (лишь призови!),
но у нас, у людей на земле, до нуля охладела.
Может, просто забыли — зачем мы, и кто мы, и где?
А иначе зачем это — склоки, и распри, и драки?
Как безумно нелепо всё это на той высоте,
на которой весь мир — на ладони — чумной забияка!
Полетали? Взглянули на землю? Глотнули вины?
А теперь... в самый раз возвращаться — уроки, уроки...
"Возлюбите!" — а мы:
"Хоть бы не было только войны...".
Ах, какие плывут облака!
Ах, якія аблОкі!