Мои стихи не скальпель и не меч.
Я не Хаям и не пишу рубаи.
Я не пытаюсь истину извлечь,
На божий свет. А лишь напоминаю,
Что истина пока еще жива…
Хоть ей уже и вырыта могила,
Написаны прощальные слова,
И воздух фимиамом от кадила
Пропитан будто ядом наркоман.
Но верю я, как дурень в справедливость,
Что в мире где господствует обман,
Для истины надежда сохранилась.