Простите, не до песен нынче мне,
Да и стихи не пишутся, как прежде...
Я не живу... Я, будто-бы, во сне -
Но не рождает сон во мне надежды.
Часы мои замедлили свой ход -
То встанут, то плетутся еле-еле...
И мой, в седьмом десятке, каждый год,
По-старчески, валяется в постели.
Нас горе старит на десяток лет:
Вчера ещё скакала молодухой,
Сегодня мне не мил и белый свет
И чувствую себя почти старухой.
Но в руки я возьму себя опять -
Как прежде, как всегда умела делать...
И о несчастье буду вспоминать
Ночной порой, чтоб плакать без предела.