Не могу я найти оправдания,
Мне не пишется, не сочиняется.
И внезапно возникло желание -
Ненадолго, но сильно отчаяться.
И листок мой предательски чист,
Весь помят, изнасилован мыслями.
Да и я, словно злобный садист,
Каждый день за столом своим письменным.
И перо, и чернила кровавые,
Как на зло всё ещё бесполезные.
Хоть бы взять и продать душу Дьяволу,
Лишь бы он мне помог с этой песнею.
Лишь бы строки и рифмы атласные
Возникали как-будто видение.
А писалось легко и прекрасно мне,
Принося лишь поток наслаждения.
Но, увы, ничего не случается.
Нет ни музы, ни рифмы, ни беса.
Мне по прежнему не сочиняется,
Ну, а вам уже неинтересно.