Клод Моне
Весна 1880 г.
Я ходила по тем заповедным местам
и склоняла чело к тем незримым стопам.
Где-то рядом живое, а около – прах.
Под дождём и под солнцем – была, как впотьмах.
И не то чтоб искала, но просто брела.
Показалось, узнала… Но нет, не смогла…
суету Пляс Пигаля, Монмартра пейзаж,
Монны вечной печаль, Лафайета коллаж.
Загляделась на профиль в метро за стеклом –
будто тень? или образ в сознанье моём?
Всё исчезло в толпе, вновь искала не то –
прошлый век с тонкой тростью и в длинном пальто.
И фиалки нашла: не корзинку – флакон.
Милый друг тоже был… или чудился сон?
И прозрачная даль Елисейских полей,
облик круглой луны над дождём фонарей,
белый мрамор Родена, Камиллы душа –
в толщу камня глядела, едва ли дыша.
Как изысканна кисть!.. Клод и Эдвард Моне…
И густое бордо во французском вине.
Не нашла, что искала – так короток путь.
Нищету, её блеск не забыть, не вернуть.
И не то, чтоб искала, но просто брела…
Я узнала Париж, но не тот, что ждала…