Музыка здесь рождается трудно,
Зрея, как драгоценные виноградины в айсвайн.
Всю осень наливаясь пьяным соком мутным,
Дожидаясь того, что сделает холодный январь.
Голове горячо, а пальцам больно.
Держусь за перила, уходящие ввысь.
Музыка, рождаясь, раздирает горло.
Замерзающие ноты скользят льдинками вниз.
Как же они жили, снимая тяжелые латы?
Эй, рыцари средневековья, вы, ау!
Подскользнувшись, падаю. Ай, может быть хватит?
Пальцы, раздирая кожу, перебирают траву.
Телу хочется, силу сбросив, плыть против течения.
Музыка, проникая в жилы, тянет ко дну.
Сумрачно. Пусто. Гулко. Тихое воскресенье
Убегает по склонам, оставляя меня одну.