Война, - не проявленье свыше,
Границы двигать, суд вершить,
Сквозь силу, - слабого не слышать,
Лить кровь, намеренно грешить.
Путь на восток, - там вектор притяженья,
Там независимость во всём и навсегда,
Там исторически арена злых сражений,
На истребление, - в пожарах города.
Орда, бегущая попробовать Европы,
Не добралась, и Куликова гладь,
Сказала, - нет в Мамае проку,
Их сабли уложила отдыхать.
Унийны пОляки, как в щели тараканы,
Пробрались в Кремль в отрепьевских портах,
Хотелось православного заклана,
До днесь сидит в поляках русский страх.
А уж Европы подлости, без меры
Хватила Русь, - французских мотылей,
Кутузов гнал и православной Верой,
Бонапорты упали с королей.
Позор обмана, клятвенная мерзость,
В крови саксонской как тогда кипит, -
Герропорты и свастикова кирза,
В полях смоленских до сих пор лежит.
Голуба кровь арийских фрау,
Проветренная фюрерской мечтой,
Поникла перед чёрным мавром,
Турецкой сутрой под луной.
Взрывается шенгенская Европа,
Три раза «ку», - каким кричать портам,
Окутана сирийскою заботой,
И с грустью говорит, - салам.